Пора придумать и найти себе занятия и место, куда можно деется, когда тебя просто не хотят. Тебя становится много, в переизбытке и ты начинаешь надоедать…человек так устроен…его мозг просто не принимает лишнюю информацию…как охранник в ночной клуб…Лишнюю информацию….интересно...а мозгу, чужому мозгу не кажется, что все. Что выплевывается из моих уст, и моей дырявой скважины мыслей…вся информация лишена какой либо нормативной логики…значит, чужой мозг и вовсе не должен меня воспринимать. Значит ….но почему…со мной же общаются…и по некоторым знакам не трудно понять, что им не так уж и скучно со мной…

Так уютно позвякивают китайские чашечки,
В открытом окне пляшут звуки радио,
Он под вечер приходит к любимой Машечке,
И ложатся руки на гитарную талию.

В этом доме свой антиквар секретов,
В нем продают и хранят любовь,
На крыше теплый плед и чай для поэтов,
Что рождают для дома новую кровь.

Она тихо приготовит запоздалый ужин,
И сядет позади его плеча,
Ведь больше ей никто не нужен,
Лишь с ним одним она горяча.

Порой я встречаю ее глаза на улице,
Так робко поздоровавшись, убегут скорей,
Порой засмотришься и влюбишься…
Эти глаза не для людей…

Эти глаза ласкают часами небо,
Эти глаза любят персидский бархат,
Этим глазам бы да в небо
И порхать по нему, порхать…

Он играл на ней свои лучшие песни,
Он смотрел на нее так жадно съедая,
И каждый раз, расставались на месяц,
В сказку любви играя.